О, эта поздняя любовь,
Как сладок миг преображенья!
Что тот заблудший мотылек,
Садиться на бутон весенний.
Он пьёт божественный нектар
Касаясь лепестков несмело,
Как будто знает — эта грань,
Есть пик последний, наслажденья.
И я, несмелым мотыльком,
Твой аромат весны вдыхаю,
Так, юность не сравниться с ней,
Любовью мудрой, величавой.